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Siempre en el mismo sitio. A la derecha, junto al pan. Mi abuelo se la quitaba al sentarse y la dejaba ahí, boca abajo, como si fuera un cuenco más.

Yo era pequeño. Comía mirando esa boina. Me parecía enorme. A veces, cuando él se levantaba a por agua, yo la cogía y me la ponía. Me tapaba hasta las orejas. Mi abuelo se reía, me la enderezaba un poco y decía: «Todavía no, Currito. Todavía no.»

Mi abuelo fue campesino toda su vida. Tenía las manos grandes y ásperas. Hablaba poco. Pero vestía bien. Con lo que había, pero bien. La boina limpia. La camisa por dentro. El pantalón sin una arruga.

No tenía muchas cosas. Pero las que tenía las cuidaba.

Cuando abrí Leo Marbella no pensé en mi abuelo. Pensé en mi padre y en su chaqueta. Pero con los años me he dado cuenta de que la idea venía de más atrás. De esas comidas. De esa boina encima de la mesa. De un hombre que con muy poco parecía tenerlo todo.

Cada prenda que elijo para esta tienda tiene algo de mi abuelo. No la prenda en sí. La intención. Que dure. Que no sobre. Que diga algo de quien la lleva sin que haga falta decir nada.